Son 5 cosas nada mas. Como es posible no tener en lo absoluto la voluntad para comenzar.
Por qué la inspiracion es a la 1 de la mañana?

Vivir asi no es vivir, dijo Andres, porque vivir es jugar, pero yo no estoy jugando.

A cagar váyanse, inexistentes lectores. Mañana saco el turno y compro el cuaderno y la lapicera, promesa de power ranger.
Nunca poco nunca mucho nada logro.
Aumento escalonado, hasta para lo bueno es malo.

Tengo mil millones de ideas, como todos, y malas, como las de la mayoria. La diferencia es que no tengo ganas de compartirlas. No entiendo a la gente que usa facebook y pone hasta lo que está escuchando. Por qué? Para quién? Qué fin?

No entiendo a los que creen en algo. Para qué? Quienes buscan la verdad? Quienes quieren desenmascarar y quienes quieren permanecer?
Bourdieu te extraño. Extraño mi carrera. Extraño cuando no extrañaba nada. Cuando creía menos y menos esperaba.

No me extraña mi post publicidad. Mensajes cortos. Ideas vagas. Ninguna profundidad puede ser escarbada. En eso uno se convierte cuando esta hundido en la nada.
Estoy alienado. O soy un alien. La más simple, la que usted elija. Ambas me son extrañas.

Platon era un idiota. Otro rico con problemas trascendentales intangibles. Hay que volver a la realidad una. El vacío es la plenitud del ser y solo en el tiene espacio. El pensamiento mata, yo no quiero morir. Yo me quiero casar, Galan. Y usted?

Me chupan la pija vos y tu vieja. Estoy harto de los que hablan en difícil para hacerse los intelectuales y expresar sentimientos emos.
“Hagamos asado, tomemos fernet.” Dijose alguna vez Ricky Maravilla y es, en efecto, maravilloso pensamiento.

***CONTENIDO***

Claro que si.

Cuando era joven -estúpido fui siempre- pensaba que las cosas a veces sucedían y a veces no, de forma cuasi aleatoria.
Con el tiempo fui descubriendo que las cosas no suceden nunca.
Con más tiempo me di cuenta que el interés es el primer problema del humano.

Cuando algo realmente le interesa a alguien, entonces ahí, justo ahí, esa cosa que generaba interés se desvanece dejando humo de colores.
No, no es tan fácil, no desaparece, permanece ahí eternamente como hermoso recuerdo de eso que uno quería y no va a poder tener sino es ya con el doble de esfuerzo que antes de quererlo.
Es como el 318, pasa siempre que no lo tenés que tomar y cuando lo tenés que tomar pasan 3 fuera de sektor y no pasa nunca ninguno más.

El problema igual es del humano.
Hay ciertas personas que tienen esa costumbre de mierda de creer que si ceden y dan tarde o temprano van a recibir algo. Violenta mentira.
Félix (yo estoy convencido de que Deleuze ponía solo el nombre porque tiene más marketing) en algún momento desliza la idea de que el castigo no viene desde la venganza, sino desde el ojo que goza placer al ver tormento ajeno.
Siendo que me es más fácil creer eso que lo otro, ¿Por qué no pensar que ese ojo ya no necesita un castigo para suplirce de placer, sino que ahora sale él mismo a generarlo? ¿Por qué no arriesgar la idea de que este ojo goza tanto y tiene tanto poder que empuja al mismo cuerpo que lo sostiene a generarse tormento para gozar constantemente?

¿Por qué me empujás a las puertas de tu infierno? Que sea tuyo no significa que no me queme a mi.
-Son suyos señor? -Sí, estoy girando de placer. ¿Los dos señor? -Sí, para más placer.

Voy a subir 243 fotos a facebook poniendo una extensiva explicación de cada una. Voy a cambiar mi estado del msn cada 15 minutos religiosamente para poner la misma frase, o mejor aún variar la misma imbecilidad en idiomas cool. Voy a twittear desde la blackberry para decir que estoy en el roca y hay olor a culo y voy a actualizar mi blog con algún poema de Neruda.

Voy a traer a casa todo ese fulgor.
¿Y para quién?

Musicalmente hablando todos son grandes artistas, esto no nos da más de sí que: Sífilis, Tic-Tacs y MacBooks.
En última instancia, la cabeza es el balde que sostiene la mierda, la boca la come. El culo mierdea milanesas con puré de batatas y unos gilles pervierten mis heces.

Sepan, inmundas ratas, que ya no tengo ordenador de verdad y ahora tengo una notebook que tiene un sempron y una cantidad que no pienso repetir de memoria ram. Lo que si, lo tengo conectado a dos monitores y soy re h4x0r pr0n de la vida 1337z0rd.

Las cosas se mantienen como siempre: la gente sigue siendo extraña y me trata de cosas que no soy, los siguen cagando y siguen festejando que gracias a dios la montonera K no se mete con las empresas que los cagan y los que quieren a la fascista K siguen festejando como con tres medidas de mierda se sigue haciendo la boluda con las cosas que realmente importan.
Como dije, todo se mantiene igual: sigue siendo escéptico de que alguna vez algo va a ser mejor.

Pero otras cosas si mejoran, como la inteligencia intrapersonal. En realidad no mejoró en lo absoluto, simplemente encontré a alguien que me soporta, lo cual está muy bueno.

En fin, como dijóse alguna vez el cantante de aquella banda de rock que supo alegrar a los pequeños niños de la selva, el Pity: todo sigue igual, todo sigue igual en Glew, algunas veces pasa bien el tren, y otras todo mal.

Tortuga con llavero. Trenes a Burzaco, destino Korn.
Cada vez más al borde de hacerme hombre y afrontar mi destino de Stand-up, decidí ponerle un fin a mentirle a los demás, de onda, y de mentirme a mi mismo y me compré una pedalera para la guitarra, la cual es y será hoy y para siempre el cosito ese del cual emergen sonidos que no comprendo y ni espero comprender, porque lo mio es el rocanrol cabeza.
Y ese amor por el rocanrol cabeza se expresa en yo ahora bajando un cd de los ratones paranoicos.

Pero no todo son mariposas en este universo. A veces son cucarachas, a veces son hormigas, a veces son gatos y otras son jirafas completamente pasadas de metadona.
Es decir, esta entrada está completamente vacía de contenido y así será publicada en la “nube”, como dice la gente extraña que está en internet y usa twitter  y facebook.

Me voy no sin antes decir que nunca quise estar acá.
Disney.

Su anillo lo inmuniza contra el peligro,
pero no lo proteje de la tristeza.
Surcando la galaxia del Hombre,
ahí va el Capitán Beto, el errante.

Es claramente una actitud soberbia citar ese fragmento.
Quién puede negar que Spinetta es un genio? Ya casi ni quedan imbéciles, más allá de los dos o tres pseudo bolcheviques que no pueden evitar confundir lo más simple, que no acepten la genialidad del ruloso facho este.

Tengo una ganas terribles de dormir como 24 días parando solamente para poner una capítulo de Seinfeld y volver a entender que en este universo está bien que de todo se haga un chiste, porque tomarte las cosas en serio te da Cáncer.

Lo mio no es y nunca será el arte, porque el arte es una cosa rara que me da vergüenza. A algunos les fascina lo raro, y está bien, mientras sean felices y no me rompan los huevos yo los dejo que hagan lo que quieran.
Pero yo no puedo, a mi me encanta la normalidad, lo más normal, lo más mundano, lo más común es para mi la genialidad.
Ver un matrimonio de viejos tomando mate en la puerta de su casa, y que ella se ría como si tuviese 15 años cada vez que él hace un chiste como si nunca hubiese podido superar los 12.
Eso es arte, y esa es la genialidad de spinetta. Claro que para el arte se requiere de cierta sensibilidad que no todos pueden darse el lujo de tener. Algunos la tienen en si mismos, a otros se nos regaló una cerradura para ver acotadamente de que se trata, aunque siempre nos perdemos el panorama completo, otros la fuerzan tanto que convierten lo que tocan en artefactos, y otros simplemente no tienen idea de lo que hablo y probablemente me digan que lo que digo es de puto y que me quiero hacer el rarito.

Claro que quizás ese viejo cagó a esa vieja cuantas veces pudo, o quizás ella fue. Claro que quizás pasan hambre todos los días y ese mate hace las veces de merienda y cena más de una vez por semana.
Pero no es el análisis psicobolche el que hace al arte, eso no es más que solo una lente para poder darle un sentido, lente que  suele ser forzada.

Esa risa de vieja es arte porque transmite algo más, algo que tiene la capacidad de conmover no desde el conocimiento, sino desde un otro lugar donde la razón no tiene voz ni voto, y cuando entra disfrazada arruina la fiesta para todos.
La genialidad de spinetta no está en que dijo “Vi tantos monos, nidos, platos de café”, sino en el tono de voz al repetir el “platos de café”. No está en ese acorde impronunciable sino en “Hoy te amo ya”, pero no está en “y ya es mañana” sino en el si bemol.

El conjunto hace a las sensaciones, y el poder de generar una sensación es del arte. Y es solo en la normalidad, en lo mundano y en lo común donde se pueden crear sensaciones. Lo excéntrico, lo extravagante puede generar estímulos racionales pero nunca puede generar una sensación apta de ser percibida a través de lo que es sensible.

En fin, este posteo no tiene ningún sentido, ni tiene introducción o desenlace, menos que menos un desarrollo. Tampoco tiene mucho sentido que digamos y, sinceramente, si me preguntás si estoy de acuerdo me hago el boludo y te digo “y es como todo”, porque realmente no me interesa. Pero es una digna reflexión de inodoro, de esas que como un buen pan duro engañan a una clase de hambre para la cual no tenés comida.
O como dirían algunos: paja mental para no tener que pensar en serio por un rato. Ya lo dije al principio, pensar en serio da Cáncer.

Me voy a ver una peli para ir mañana al trabajo bien dormido y que el ciclo de todo siga su curso. Es como el gimnasio, te ponés manija el día que sabés que está cerrado y empezás la dieta el lunes. Pero justo ese lunes había asado, así que a la mierda con la dieta, engordás otros 10 kilos porque para el martes te olvidaste y pasaron 3 meses más, y cuando te querés dar cuenta te pegaste un tiro en la nuca sentado en un anden de retiro porque te consumiste la cabeza pensando que harías vos si estuvieses en Gran Hermano y, después de 4 meses de no ponerla, el que es puto te ofrece tirarte la piola abajo de la sábana. O su similar para los mortales: porque siempre sos the last orejon of the tarr.

Y como vos no hay ninguna, no brilla tanto la luna. Dijose así el muchachito este que canta en esa banda extraña cuyos seguidores me son ajenos mas a veces pongo un tema y siento que formo parte del rock nac&pop.
Ayer se murió Skirlin. No voy a decir nada al respecto. Si no digo nada de todas las demás personas del universo porque justo este me iba a joder. Ni que se hubiera muerto el ex presidente y esposo de la presidenta de mi país.

No, no estoy acá para hablar de que se murió Kirchner, estoy acá para hablar de algo que me preocupa bastante más: la imbecilidad humana. La mia particularmente.
Como mierda con proteinas, es el papeo del futuro.
En mi incesante lucha por hacerle ver a alguien algo que está frente a sus ojos volví a fracasar, pero no porque yo no tenga la capacidad de darme a entender, sino porque volví a intentar lo que es imposible: hacer que alguien vea lo que no quiere ver.

Tengo sueño, frío, miedo y hambre. Así que ahora no voy a hacer el post, pero si doy señales de vida para que sepan que dentro de poco vendrá una entrada que abarcará los siguientes temas:
· Democracia
· Segregación
· Legitimidad
· Legalidad
· Más y mejor odio para con los militantes de todas las ideologías
· Breve reseña sobre el mercantilismo pre-capitalista español del siglo XVI
· Pasaje de revista sobre la juventud pseudo-politizada y conclusión crítica
· 3 páginas -no consecutivas- de la cartilla de swiss médical de la zona norte
· Alguna foto que entre hoy y el domingo encuentre y me caiga en gracia.

Como pequeño adelanto: el relato consistirá en Yusepe, un pequeño niño socialista que mantiene una fervorosa y violenta discusión con Ramiro, un jóven Bohem con familia de alto poder adquisitivo. Ambos peleando para demostrar empíricamente quien es más pelotudo.

Innecesariamente esta semana me levanté más de una vez a horarios impúdicos, sacrilegiosa conducta me llevó a comprender que en el universo existe algo más que el odio por el odio mismo: el odio por amor al odio.
De esta forma, como el arte por el arte devino en el arte por el billete y el billete por el arte en billete por billete y el billete por billete en arte para hacerme el que soy artista pero tengo el billete para financiar mi arte que es por el arte misma, o en otras palabras: soy hijo de un rico que es tan forro como para mantenerme en la bohemia actitud de reproducir imbecilidades mientras me hago el intelectual y leo a Derrida -sin entenderlo, claro-, me autoproclamo artista sin preocupaciones materiales mundanas y manejo la 4×4 de papá; de esa forma y no de otra yo tuve que viajar en tren a las 7 de la mañana. Es decir, tuve que convertirme en un forro.

Alguna vez un gracioso sujeto cuyo nombre no recuerdo dijo que viajar en el tren en hora pico era como una pintura de Picasso.
La realidad es que tenía razón, tanta razón que en ese momento de eufórica alegría que solo la comedia stand-up a lo Seinfeld nos da todos estallamos de risa en un impulso que más de un estudioso de pequeños grupos hubiese definido como “Colectivo de pelotudos”, “Maremoto de infelices” o, en un lenguaje más marxista, “Enajenaditos de mierda”

Alguna que otra vez me dijeron que tengo lindos ojos, o que en determinados momentos mi voz cambia de una forma atractiva, pero juro que jamás me sentí tan sexy como en un tren, donde la mano más pudorosa exploró mi cuerpo de una forma tan sutil y delicada que volví a sentirme una colegiala despreocupada de la vida.
Peor aún, la travesía no existía por si misma en mi, sino que fui acompañado por mi “compañera de caminos” -como dicen los acomplejados anarquistas-, implicando toda una nueva serie de sensasiones absolutamente complejas de resolver y que sin duda devendrán en algún momento como trauma: ¿Qué hago con el pibe que está atrás de la doña?
Porque claro, el tipo no tiene realmente espacio para moverse y sin embargo uno ve en los ojos del masculino cuando la líbido aflora.
Sin embargo, uno se trata de tomar con humor la situación y espera dulcemente el gentil abrazo de Mario, aquel rústico mas hermoso obrero que viaja detrás, que no toca agua ya desde el invierno del 89.

Pero no caigamos en la vulgar posición de otorgarle sentido sexual a todo lo que nos rodea.
Problemas respiratorios, dolores musculares, fatiga (no, no soy Tom Cruise en “A Few Good Man”) se presentan ante nosotros como la forma de vida nueva -y por tanto mejor- al adentrarnos en el hermoso mundo del transporte público.
Abro paréntesis -> (                                           ) <- Cierro paréntesis
Algunos dirán que no dije nada. Yo digo que la nada es algo porque puede ser definida. A fin de cuentas, nunca jamás nadie supo cuántos pares son tres botines. Nunca nadie lo sabrá.

A sabiendas de que nadie sabe lo que no puede ser sabido, yo no se como puede la gente someterse a semejante tortura a diario sin hacer nada al respecto.
No quiero volver a los 15 años, ya fui suficiente tiempo anarquista y tira bomba, pero todo tiene un límite y hay algunas cosas que están mal.
No joven K que me lee con su distintiva capacidad para ser un pelotudo, tampoco joven proto socialista que me contempla con su maravillosa cualidad de ser un imbécil, no digo que viajar apretado sea el problema más grande de la humanidad: ustedes son el ejemplo de que hay problemas peores y más urgentes.
Aquí analizaremos este problema en particular, con un dejo de ideas subversivas, falta de conciencia nacional, nulo respeto por las instituciones y descarada soberbia al hablar. Como de costumbre, claro.

El problema: Está más que claro para cualquiera que se tome un puto tren-subte-bondi en hora pico.
La agenda de acción: En una primera instancia dejar de pagar el boleto. Qué es ese sentimiento moralista de “pagar el boleto porque así son las cosas”? Así son las cosas le dijeron Moreno cuando se cayó adentro de la ballena en el medio del océano. Así son las cosas le dijeron a Tupac Amaru cuando lo traicionaron. Así son las cosas te dicen cuando te echan del trabajo.
Las cosas como son son una cagada, seguir respetándolas es permitir que defequen sobre uno. El boleto que lo pague el Estado que tanto circo hace de que lo subvenciona, que lo pague la empresa privada que no invierte un carajo, que lo pague la gorda carrió con oro providencial, no se, pero yo no lo voy a pagar. Y ustedes tampoco deberían.

El siguiente punto de la agenda es explicarles a los que quieren seguir pagando boleto que pagar el boleto es traicionar al pueblo.

El tercer punto es impedirles el ingreso a los anteriores que no cambiaron de postura porque siguen pensando que “hay que hacer las cosas bien”. Bien la hicieron los Ingleses cuando independizaron Latinoamérica. Bien la hizo Stalin cuando sofocó revoluciones en otros países. Bien la hizo el gordo Bucay hasta que saltó la ficha.
Hacer las cosas bien es hacer las cosas mal. Hacer las cosas mal es hacer las cosas bien.

El cuarto punto es adoctrinar a los pica boletos para generan una nueva milicia trenística que se atrinchere contra los eventuales intentos normalizadores del estado. Es decir, enseñemos como hacer molotovs y que las tiren “a voluntad” cuantra cualquier cosa azul: un policía, un pitufo, un desafortunado tipo que nada que ver con una campera de jean. De los errores se aprende….. o no.

El quinto punto es poner estratégicamente bombas en la casa rosada, el senado, y en las casas de la gente que nos caiga mal y hacerlas volar todas a más o menos el mismo tiempo (por lo menos la misma semana) y publicarlo en nuestro twitter.

Claramente nada de lo que dije tiene sentido y no representa mi opinión. Pero denle un segundo de reflexión a la idea de ver a la casa rosada explotar por los aires. Hermoso, no? Sí, claro que es hermoso, siempre que una institución se desploma es hermoso, es un evento único donde los comunistas sienten que su vida tiene sentido. Por lo general una media hora después se dan cuenta de que son las 5 de la tarde y estaban durmiendo en el estacionamiento de Marcelo T. Esas cosas no pasan.
Sigamos usando el tren callados, sigamos dejando que otra gente decida por nosotros y sigamos pagando el boleto que hasta ahora viene funcionando de diez el sistema.

Ja! Ahora los confundí y ya no saben que pienso! Quieren saber que pienso? Me imaginaba…